GRITOS VERTICAIS - A rede social da literatura

FAMINTO

VANILLA SONG (Um beijo)

Um beijo
O ponto de partida
O ponto de chegada
Com cheiro de vanilla
Lábios língua saliva
O primeiro beijo de morte
O último sopro de vida

Um gole de saquê
De Salto Alto
Do Almodovar
No seu quarto
Na sala de TV
Em outro planeta
Que vontade de ficar aqui
Pra sempre
Na sala de TV
Com cheiro de vanilla
Fazer um filho em você

O mundo pára
Por alguns segundos
Que contêm a eternidade
Não existe dor nem saudade
Nem barreiras temporais
Apenas o silêncio do vazio
Êxtase ensurdecedor
Que salva, que mata, que cria
Eu mais você
Saliva sua língua e a minha
O ponto de partida
O ponto de chegada
Com cheiro e gosto de baunilha
Eu mais você, ankh, nossa filha
Na sala de TV...
O último beijo de morte
O primeiro sopro de vida

Pedi que viesse ao meu encontro. Desde quando sua verdadeira face desvendei. Vi assinados seus muitos nomes: Inveja, Cobra, Dissimulada, Corrupta.
Nunca mais me enganei. Iguais a você reconheço de longe, hoje.
Confesso: demorou para que desocupasse grande parte dos meus pensamentos, foi um processo longo e árduo.
Mas com o tempo, e sem o menor esforço, você foi se recolhendo, fazendo juz à proporção
da sua insignificância
até que, finalmente, passou a ocupar o espaço merecido - nenhum - na mente, quiçá coração!
Engraçado como você caiu no limbo do esquecimento. Lá ficaria. Não fosse hoje.
Por tanto tempo, pedi que viesse ao meu encontro. Sozinha. Covarde, não veio.
Usando sua muleta, veio hoje.
Por alguma razão, dessas que a própria não explica, meus olhos a atravessaram e não a vi. Infelizmente! Não pense que a ignoraria.
Não perderia a oportunidade de presenteá-la com as palavras que tenho guardadas.
Vindo de você, não acredito em coragem.
Pra fugir das mentiras, inventou outras novas
e escondeu-se sob um cobertor estampado com a realidade que queria.
Não acredito na sua coragem. Tanto que hoje não foi capaz de ir até o fim.
NÃO ACREDITO NA SUA CORAGEM. MAS ENTENDO SEUS MOTIVOS.
QUER QUE EU A LIBERTE DAS CORRENTES QUE ARRASTA.
NÃO CABE A MIM.

Outro rosto. Um rosto que não é meu, talvez de um monstro. Um aglomerado de massa molenga. Sombras. Manchas escuras e salpicadas na altura da testa, boca e buço. Leve penugem intercalada entre os poros do queixo. Olhos que não são meus – são os dele – quase os de um peixe recém fisgado, esbugalhados, inchados, etílicos. Olhos que desejavam estar sob a terra ou presos noutra dimensão, mas incapazes de silenciarem debaixo do peso das lágrimas. São a expressão no silêncio, o falsete não ensaiado, a prostração da boca, o arregalar do palato. O contraste do branco lutando com o preto dilatado da pupila.
Trafego entre dois pólos extremos. O estado ilusório alcanço e me escapa o equilíbrio. Desejo inspiração na rotina. O quanto a felicidade alheia é capaz de incomodar e o quanto esse incômodo revela o alcance da própria mediocridade?

Quinta-feira, 13 de Novembro de 2008

Ainda saboreava
O gosto acre rascante
Grudado à glote e às gengivas

Quando, após perder o chão sob os pés,
pisou os ladrilhos gélidos
Do banheiro

A imagem perpassou o espelho
Em cima da pia, o maço de cigarros,
O celular - em meio aos vidros de perfume -
E a lâmina de barbear;
Tudo empesteado com o cheiro do pai.
Coisas que tornariam-se reminiscências.

Dentro do box, avidamente, deslizou as portas de blindex,
Criando para si, uma clausura,
Um esconderijo, uma pequena fortaleza
De paredes vítreas e cristalinas.

Demorou-se para girar a torneira.
E levantou a cabeça, lançando o olhar
pro chuveiro
Não queria saber de surpresas.

Viu a gota primeira ameaçar
Destacando-se do montante de gotículas
Que disputavam entre si.
Certeira, cravou-lhe o olho.

Sob o chuveiro
Pensamentos indesejáveis invadiam
A mente incansável, autoflageladora.
Evocou os números
E pôs-se a contar
Não, porque doía-lhe a censura
(Onde estavam seus sentimentos?)
Mas, para espantar as imagens que se ofereciam -
O ato antes do banho -
Cuja alma exaurira

Imagens incômodas,
Emaranhadas
Tortuosas, não.
Nada sentia (onde estavam seus sentimentos?)
Desejava uma mente limpa
Como a água
Que saía do chuveiro
E descia pro ralo
Levando embora a sujeira.

Quanto tempo mais, permaneceria ali,
Indiferente
À vulnerabilidade da nuca, entregue ao jorro d'água?
Os sentimentos anestesiados opunham-se ao frenesi sensorial
Todos os poros dilatados
Os pêlos se arrepiavam
No roçar do sabonete.

Nada fazia sentido
O tempo corria numa velocidade diferente
Não se reconhecia
Prisioneira dum corpo de formas perfeitas
A água que o ralo sorvia
Era rósea, quase vermelha.

Veio a vertigem
E junto a memória
Concedera a boca
Para um último capricho
Engolindo o que as deusas
Do Olimpo
apelidaram de néctar dos deuses

Fora mais fácil
Que pensara
Enquanto o bebia
Durante o gozo cegante
Levantou o travesseiro que escondia
A paciente adaga

Dos dois objetos fálicos apoderara-se, então:
O quente, ainda pulsante, na boca
E o frígido, que encorajava direto na tráqueia,
Ágil, seco e degolante,
Golpe da mão.

Pôde gozar em vermelho-vivo viscoso
A espera dos anos
Consumara-se o momento da vingança
Pelos abusos a fio.
Era a primeira vez
Que gozava.

No banho
Não se reconhecia
Os pés cambaleantes sobre a água rósea,
Escorrida do corpo dela,
Não eram seus
Nem as imagens turvas
Que tentavam sobrepor-se aos números
Evocados por ela
Nem o tempo pertencia
À epoca nenhuma
Perdera a contagem

Inspirava fundo
Pois o ar lhe escapava
E a vertigem
Até os tímpanos invadia
Abafando-os completamente.
Um único pensamento
Brotou claro, coerente
E a fez sentir bem.
O mesmo que a perseguira na infância
Quando sufocava por entre as lágrimas
Espremidas
Pelo peso da barriga do pai:
"Sou uma menina muito má, má, má..."

(...)

Nada de mea culpa
Sentiu-se bem.